UNA TARDE RARA

Para ser febrero hace demasiado calor; algunos hasta se han atrevido a meterse en el agua. Las terrazas próximas a la playa, llenas de gente ávida de sol y arena. Yo les observaba atónita mientras comíamos resguardados de tanta luz; Gorrión tenía sueño pero estaba dispuesto a sacrificar su siesta a la vista de tantos niños con sobrerito paseando en triciclo o en brazos de sus papás. Estaba emocionado con el mar y la gente yendo y viniendo por el paseo.

A mí más me parecía una mañana de domingo que una tarde de día laborable; sólo me faltaba el periódico y el vermut. Pensaba en que mañana tengo guardia y las horas se van demasiado deprisa, sobre todo cuando las disfrutas, y pensaba que este año me merezco un verano feliz, y que para ello nada mejor que estar esperando........

Lo hemos meditado bien, queremos ser más; la perspectiva de tener a nuestro bebé dando sus primeros pasitos en la arena en unos cuantos meses y ver cómo remoja su culete en el agua, se nos antoja maravillosa, y si encima lo haces con la alegría de saber que alguien más está esperando dentro de ti, que la familia crece, que la vida florece como por milagro....llegó el momento. Estamos preparados.

POEMA DE ESPERANZA

Hay una nube en el desierto

un espacio de ilusión

donde puedes ver más allá

sueños que nacen
Un tiempo para escribir

momentos perfectos

en que el tiempo se detiene

y miramos al cielo
Un tiempo de estrellas

en que recordamos las sonrisas

niños que ríen

bajo las sombras de las madres
Hay espacios tan nuestros

como esa nube que nace

y deja ver una sonrisa

y volvemos los ojos atrás
Hay un tiempo de paz

en que los trovadores cantan

dejando el tiempo pasar

como una gran fiesta pagana
Hay una nube en cada uno de nosotros

y el tiempo se detiene

para sentir las sonrisas

que un corazón rebelde rechaza
Un tiempo de esperanza

en sueños de un mañana

que nadie nos podrá robar

como la sonrisa de un niño
Hoy es tiempo de nubes

espacios por compartir

días de esperanza

en un nuevo amanecer
Poemas de esperanza

nacen en cada amanecer

como los tiempos del ayer

en esa gloria compartida
Hoy siento ganas de escribir

como un ayer que nace

un himno de la esperanza

compartiendo este espacio
Hoy es tiempo de estrellas

como un ayer

como una puerta nueva

sonriendo a las incertidumbres

José Carlos Botto Cayo

REZAR

Oración de los padres por los hijos

Señor, Padre todopoderoso, te damos gracias por habernos dado estos hijos.
Es una alegría para nosotros, y las preocupaciones, temores y fatigas que nos cuestan, las aceptamos con serenidad.
Ayúdanos a amarlos sinceramente. A través nuestro has hecho surgir vida; desde toda la eternidad tú los conocías y amabas. Danos sabiduría para guiarlos, paciencia para instruirlos, vigilancia para acostumbrarlos al bien mediante nuestro ejemplo.
Fortaleces nuestro amor para corregirlos y hacerlos más buenos.
Es tan difícil a veces comprenderlos ser como ellos nos desean, ayudarlos a hacer su camino.
Enséñanos tú Padre bueno por los méritos de Jesús tu Hijo y Señor nuestro. Amén

Mi madre y mi abuela me enseñaron a rezar desde muy pequeña, todas las noches antes de irme a dormir.Y desde entonces no he dejado de hacerlo, aunque a simple vista no cuadre mucho con mi dedicación a la medicina, que le retira a lo espiritual toda intervención sobre el estado de salud de los hombres.

Necesito rezar porque necesito creer. Y necesito creer porque la vida es demasiado compleja como para entenderla con mis limitados conocimientos. A veces los milagros existen, a veces hay magia en las pequeñas cosas cotidianas que no se puede explicar sólo mediante la teoría de los átomos. Rezo porque espero que haya alguien ahí arriba a quien de verdad importemos, alguien o algo mejor por lo que esperar y a lo que aspirar. Necesito saber que mis viejitos no se han extinguido para siempre y me ven desde algún lugar, y sonríen con mis alegrías y se entristecen con mis penas. Necesito pensar en la eternidad y en que yo formaré parte de ella, cuidando a los míos también.

Rezar me reconcilia con la vida, y de verdad, siento que soy escuchada.

- Estoy contenta; Maruxiño ha conseguido trabajo estable. Ya no me tengo que ir.

MALOS SUEÑOS

Mi niño a veces tiene malos sueños; esta madrugada nos despertó llorando desconsoladamente, con los ojitos muy cerrados y retorciéndose en la cuna, porque algo malo cruzaba sus pensamientos de bebé inocente. Pobrecito, cuando abrió los ojos aferraba su cuerpecito a nuestros brazos y no sabíamos cómo consolarle.
Yo también tengo pesadillas, pero con mi trabajo y nuestra situación laboral. Estoy estresada y no puedo decirlo ahora; nadie entiende que con un buen trabajo y un buen sueldo me desespere. Cada vez que tengo una guardia no descanso la noche anterior, el horario de trabajo hace que tenga el sueño cambiado y al tener a Gorrión, ya no puedo recuperarlo como antes. Cuando tengo que trasladar a alguien en ambulancia, sudores fríos me recorren el cuerpo y tengo taquicardias. No me gusta. No lo puedo evitar. Hace un mes que he vuelto a trabajar y estoy harta. No quiero hacer esto. No puedo hacer otra cosa, al menos de momento.
Pero ¿ a quién se lo cuento? A Maruxiño no, que está deseando tener un trabajo , aunque sea regular, para que no acabemos como unos emigrantes más camino de Madrid. A mi familia tampoco, con Mamá Gallina deseando que la operen de una vez para reincorporarse al trabajo, porque lo de ama de casa no le va; y los dos polluelos más pequeños sin trabajo, preparando a medias oposiciones y atentos a lo que pueda surgir por ahí.
Una de mis amigas, que trabaja a la vez en la pública y en la privada, está tan enamorada de su trabajo, que cualquier sacrificio le parece bueno; y mi otra mejor amiga es una esclava a la que tienen entre España y Portugal toda la semana, con un sueldo miserable, y aguanta porque sabe que si no también tendría que marcharse fuera.
Yo trabajo muchas, muchas horas, y gano un buen sueldo. Doy gracias por poder mantener a mi familia de tres, digamos sin apuros. Pero éste no es mi sueño; no concuerda con mi carácter ni con mi forma de actuar; soy lo que no quiero ser y me gustaría ser lo que no puedo tener, trabajar de otra forma y en otro lugar. Y para dejar atrás la pesadilla, necesito varios años aprobando cada oposición que salga y ganar puntos. Años. Tener un temple de acero que mis nervios perdieron hace tiempo.
Seguir aguantando. Seguir poniendo buena cara. Seguir pasándolo mal. ¿ Dejar la seguridad de un puesto indefinido y marcharme a la privada? No puedo hacerlo, ahora no.
Sólo puedo soñar con un futuro mejor; quizás en algún momento alguien me apoye, y entonces dejaré de sentirme como una puñetera egoísta. Los malos sueños dejan huella. A mi me gustaría que mi niño nunca los tuviera. Y me gustaría acabar para siempre con los míos.

CARTAS DE AMOR

Hoy he leído en un periódico que un grupo de investigadores de la Universidad de Siena, han hallado un códice del siglo XII , escrito por un clérigo de Verona llamado Guido, que es nada menos el primer manual para escribir cartas de amor del que se tiene constancia.
Palabras llenas de ilusión, palabras mágicas, sabiduría del alma… qué hermoso que incluso en la Edad Media , en la que el amor era sólo “cortés”, cosa de jóvenes adinerados matando el tiempo entre batalla y batalla, alguien cogiese pluma y tinta para expresar un sentimiento sincero que despertase suspiros a la luz de las velas de una lejana estancia…
Y ahora todo se resuelve con un sms escrito a base de consonantes sueltas, o con un “te quiero” desvaído y suelto como con prisa al otro lado de la línea telefónica; mensajes totalmente impersonales bajo los que esconder el alma y las intenciones.
Una carta es un trozo de ti, una fotografía de lo más profundo . Todo son pistas para el que te lee: la textura del papel elegido para escribir, el color de la tinta con la que te expresas, la profundidad de los trazos, la inclinación hacia el objeto de deseo…. Es casi un juguete erótico, un afrodisíaco que al leerlo te acelera el pulso y ralentiza la respiración.
Una carta de amor es un milagro en el tiempo, y más hoy en día que ya casi no quedan románticos que las redacten. Puedes tocar la piel de quien te escribe, acariciar las ansias de quien te desea con sus letras, aspirar el perfume de quien te añora en la distancia.
Cartas de amor… cartas de vida eterna, huella imborrable de nuestra humanidad….

LA DIOSA

Me reivindico, y con mi grito las reivindico a todas. Soy mujer, soy madre, soy diosa. Trabajo fuera y en casa, y con mi esfuerzo se curan cuerpos y a veces también espíritus. Cultivo la mente, menos el cuerpo, es cierto, pero éste sólo contiene mis ansias y mis sueños; el alma encerrada en una apariencia temporal.

Mis brazos son alados y llegan a todas partes; el padre y el hijo son abrazados, el hermano se cobija en mi regazo, la madre se confía a mis oídos, el amigo espera que no le olvide…. Hago magia cada día para llegar a todo y me sacrifico por el bien de mi gente.

Amo y deseo que me amen; sueño con llegar a lo más alto, y si caigo me levanto, porque hay gente detrás que espera mis logros. Sufro y lloro como el que más y hago lo que puedo, no siempre lo que quiero, en este tablero de juego que es la vida. Siempre jugamos con fichas trucadas, el destino es el que gana la partida y una sólo trata de llegar lo más adelante posible.

Soy persona, una entre miles de millones; soy la mitad del planeta. Y digo bien alto que ya está bien, que estoy harta, que no quiero que me sigan matando impunemente. Estoy harta de que de que me peguen, no hay derecho a que me violen, no soy digna de maltrato y de desprecios sino de amor.

No soy producto de una costilla, soy el germen de la vida; de mí surge todo lo demás, incluido tú que quieres destruirme y si yo desaparezco, desaparecerás conmigo. Si , tú, que te crees tan invencible porque tienes más fuerza, porque tienes el poder… de momento.

Soy tu madre, tu hermana, tu amiga, tu amante, tu jefa, la virgen a la que rezas… no tu víctima. No olvides que tú también dependes de mi. No vas a vencerme nunca porque no estoy en tu contra, pero sé defenderme si me atacas y lo haré. No más lágrimas por tu culpa. Ya no.

PD- Ojalá esa niña sevillana vuelva a pronto a casa. Una más de tantas inocentes que sufren la violencia gratuita de algunos mal llamados hombres.

HIMNO A ISIS.

NAG HAMMADI, SIGLOS III- IVac.

Porque yo soy la primera y la última
Yo soy la venerada y la despreciada
Yo soy la prostituta y la santa
Yo soy la esposa y la virgen
Yo soy la madre y la hija
Yo soy los brazos de mi madre
Yo soy la estéril y numerosos son mis hijos
Yo soy la bien casada y la soltera
Yo soy la que da a luz y la que jamás procreó
Yo soy el consuelo de los dolores del parto
Yo soy la esposa y el esposo
Y fue mi hombre quien me generó en su vientre
Yo soy la madre de mi padre
Soy la hermana de mi marido
Y él es mi hijo rechazado
Respetadme siempre
porque yo soy la escandalosa y la discreta.

DÍAS DE TEMPORAL

Cuando hacía la residencia en Monforte alguien me dijo que en los días duros del invierno es cuando más desequilibrios mentales se producen y hay más intentos de suicidio. En los pueblos del interior de Galicia, los suicidios entre la gente mayor se producen en su mayor parte por ahorcamiento, y siempre tuve pesadillas pensando que alguna vez a lo mejor yo tendría que acudir a un domicilio a certificar la muerte de un colgado, como si no fuera evidente.
Trabajo en un pueblo de interior, aunque no aislado en la montaña, y es verdad que con los días lluviosos en los que siempre parece de noche atendemos más casos de ansiedad, así como brotes psicóticos. Lo de que el tiempo influye decisivamente en el temperamento es bien cierto. A mí personalmente, me dan mucha pena las personas que sufren estos trastornos, sobre todo los psicóticos; las enfermedades mentales me parecen como pasajes a otro mundo desconocido en el que los recuerdos no existen y las percepciones se vuelven del revés. Me da pavor que un día alguien de mi entorno o yo podamos tener un problema de éstos, una condena de por vida a sobrevivir ajeno a la realidad.
¿Cómo se puede consolar a alguien así?, ¿qué decirle?, ¿qué razones ofrecerle para vivir?
Este invierno es como los de cuando era pequeña; llueve intensamente y hace frío de verdad. El viento te golpea sin piedad la cara cuando sales a la calle. El hogar es el mejor refugio y un plato caliente para ahuyentar el frío de los huesos, un placer. Hasta la sala de los médicos de mi servicio de urgencias, es un hervidero de cafés calientes y pastas y sopas en la noche, obligados además porque nos cortan la calefacción por las tardes en el servicio, ya veis, los parias de la medicina parece que no tenemos derecho a trabajar en caliente.
El caso es que en días como éstos, sobre todo de madrugada, a veces ves cosas que te sobrecogen y a mí me paso ayer. Un hombre joven de unos 40 años postrado en una camilla con movimientos espasmódicos incontrolados de todo su cuerpo, acompañados de un sonido ronco, parecido a un ladrido, supongo que producido también por el espasmo de las cuerdas vocales; un hombre luchando contra las crisis producidas por su proceso psicótico desde hace más de 20 años. Un hombre consciente en todo momento de su cuerpo, sufriendo con cada espasmo, hasta 20 o más en un minuto, preocupándose de que no nos hiciésemos daño nosotros al explorarlo porque no podía controlarse.
Me sentí desbordada, inmensamente pequeña como médico y como persona. Qué poco sabemos y qué poco podemos hacer por personas como él; personas que en su desesperación algún día tomarán una decisión letal, personas que cuando están lúcidas como este hombre saben que nunca volverán a ser cómo los demás.
Le inyecté un fármaco que no le hizo efecto y le envié en la ambulancia al hospital, a media hora de distancia. Media hora de sufrimiento más; nada nuevo para él. Encima nos dio las gracias por atenderle y nos pidió perdón por despertarnos, como si no tuviera él más derecho que todas las histéricas que protestan por esperar 10m en la sala tras haberle salido un grano en la cara.
Le habrán inyectado un sedante más fuerte y le enviarían a casa como se espanta a un mosquito molesto. A seguir mirando caer la lluvia por la ventana mientras su mente divaga, más allá de los eucaliptos mecidos por el viento, mucho más allá….

EL RITMO DE OBAMA

Ya está hecho, por fin ha sido elegido presidente, y aunque no tenía ninguna intención al principio de la mañana, y sobre todo después de una difícil noche de temporal y guardia, pequé. A decir verdad fue Maruxiño el que nos implicó a los 3, porque yo hubiese preferido estirarme en el sofá y dormitar entre sorbo y sorbo de té caliente; pero ya que nos decidimos, pusimos la CNN para verlo con más sabor americano si cabe; y quién me lo iba a decir, saqué alguna que otra cosa positiva de todo el evento.

Lo mejor de toda la ceremonia sin ninguna duda, la interpretación del himno antiguo americano por parte de Aretha Franklin.Qué grande es esa mujer, qué potencia en la voz, qué presencia ( y no nos olvidemos del trmendo lazo gris de su tocado...... ejem). Ver cantar a esa mujer me reconcilia con la humanidad, es como si un ángel cantase desde su garganta, un ángel negro, porque ningún otro podría hacerlo así. Bravo por tí Aretha.

Después el traje de Michelle; si lo sé, demasiado frívolo para lo que escribo en estos lares, pero es que fue valiente la mujer. No conozco a muchos americanos por lo que mi opinión es subjetiva, pero la impresión que tengo acerca de ellos es que son rematadamente cursis en el vestir y en sus celebraciones, y que el quedar bien ante los demás y el aspecto es muy importante para ellos, sobre todo si son VIPS. Todas las primeras damas y mujeres importantes de la política americana que he conocido vía televisión o revistas vestían de manera anodina, sin personalidad, sin querer llamar la atención a propósito. Y de repente apareció ella. Enorme ( es que es una chica fuertota de estructura ósea y bastante alta). Con aquel dorado verdoso que llamaba la atención, sobre todo rodeada de tanto gris y negro y colores oscuros, elevó varios grados la temperatura . Y por la noche la remató con ese vestido blanco, largo, de un solo tirante, como para seguir pareciendo discreta........ si señor.Lo único a mejorar es que ambas cosas las llevaba como un poco avergonzada, con cara un poco de " a ver qué van a decir......". Por fin una señora con carácter y estilo propio en la White House. Hillary, ve aprendiendo para cuando tú seas presidenta.

Los discursos de los políticos suelen ser por lo común sólo eso, palabras que se lleva el viento.Obama tiene un ritmo al hablar tal que parece un predicador dirigiendo a un coro de gospel. No me fijé en el contenido político de lo que decía, pero sí en la cantidad de veces que se refirió a la palabra VALORES y también en el llamamiento que hizo a la UNION de todos los ciudadanos norteamericanos sin importar su ideología. Justo lo contrario que escuchamos aquí todos los días, justo los valores de los que carecemos como país y que parece a nadie la importa recuperar.

Puede que al final resulte un fiasco, que las palabras y las intenciones se vuelvan nada, que todo acabe siendo más de lo mismo. Pero me gustó que al menos alguien le recuerde a su país lo que verdaderamente importa, que se sienta orgulloso de los buenos logros e incite a persistir en los valores con los que poder liderar a otros en el camino a la libertad, y orgullo de pertenencia a una nación y a un pueblo.

Aquí los nazismos periféricos nos rodean y el sentimiento hay que llevarlo por dentro para que no te insulten. Los valores dejaron de existir hace tiempo y las tradiciones son una molestia y un incordio para aquellos que tienen el auto-odio como forma de ir por la vida, atropellando las libertades de los demás.

Bailar...... la verdad es que Obama baila poco; los pies parecen torpes tropezándose con el vestido de Michelle. Pero bueno, le saca un buen ritmo a las palabras, que no espoco. Ahora a esperar que tanta frase bonita no esconda sólo humo.